DIVERSIONES Y VERSIONES O LA IDEA DE DIOS

"En el espejo"

Detalle de grabado del pintor David Herskovitz


DIVERSIONES, VERSIONES
DE LA IDEA DE DIOS:

Pär Lagerkvist - Hermes Trimegistro – Upanishads - L.M.Sarria

AUTO ENTREVISTA EN LA TV

¿QUÉ QUERRÁ DECIR ENTRE..VISTA? ¿que te tienen en la mira, que te ven con el tercer ojo, que pase usted, siéntase cómoda, hable nomás y -tiemble pero disimule- porque la estoy mirando y a poco que la exprimo para ver qué onda?

Porque tengo el poder, porque yo la miro, y usted arréglese las ideas, porque primero juzgaré y luego... usted hable bien por que si no al final de cuentas cual el pintor y su modelo, o sea, del cuadro final me encargo yo (el entrevistador, digamos) ¡A la Pucha!
Bueno pal´ carajo este insomnio, encima estoy dejando de fumar y encima me enrollo con uno de mis temas.
♪ "duerme, duerme, negrito que la mama está en el campo, negriitoo" ♪

- ¿Ustedes los astrólogos, creen en Dios? ¡Juá! de frente. Fálico el hombre. Caray.

- Se me ocurre que Dios es como un señor gordito, bajito, ingenuón y buena onda.

- Silencio en el set ..

- Algo así como en el cuento de Pär Lagerkvist (ella agarra el hilo como puede) en donde resulta que los hombres que se habían muerto estaban medio aburridos de dar vueltas entre tantas nubes -nubes van, nubes vienen-, hasta que un día se dieron cuenta que se estaban cansando y decidieron buscar con más pasión, (siguen entre las nubes conversando), decidieron digo, buscar algo o alguien que pudiera semejarse al gran Señor de los Señores y por cierto contestarles las grandes preguntas celestes, porque chico, hace milenios que damos vueltas y nos es que nos quejemos pero algo habrá que encontrar o ¿así es nomás la eternidad? Dijo un caribeño, muertito, muy avesado.

El periodista la miraba muy concentrado, ella sigue ya más envalentonada.

Y ASÍ -fue que fue- que se fueron juntando cual multitud un montón de caminantes con la misma idea, -algo de feria, algo de huelga, algo de tribu, en fin-, pero todos juntos con una sola búsqueda y entonces como en todas las historias jerárquicas unos cuantos tomaron la posta. Primero los intelectuales, luego los señorones más viejos, luego los demás bien calladitos pero fieles a sus líderes. Ya me imagino la de vueltitas que habrán dado, pero para hacértela corta, resulta que allaaaaaá al fondo encontraron un viejito con cara de duende, medio niño, medio simple que prendía y apagaba un farol.

Los intelectuales exaltados ante la primera visión real de sus intelectos lógicos (recordemos que la lógica es una de las fórmulas más instaladas en el territorio terrestre) comenzaron inmediatamente a preguntarle ¿Tú eres Dios? Si, dijo el viejito. Y entonces ¿por qué nos has traído al mundo, por qué y para qué nos has creado en medio de tanto hambre, dolor, muerte, tanta injusticia? El viejito seguía prendiendo y apagando el farol, asumamos que debía cumplir la misión de prender el día o algo así.
En fin, el pobre o luminoso viejito luego de tantas preguntas exasperadas, variopintas e ilustradas, contestó: Yo solamente les di vida para que vivieran.

-Disculpa pero me está dando risa... - nuestra entrevistada no se podía contener y el tiempo en la TV es oro puro. Luego continuó. No se si soy medio budista, creo que sí, porque cuando algo se me pone muy complicado, ¡Pling! pienso en otra cosa.

20,19,18,17..... ¡Ups! ya viene la Publicidad, se acaba la Entrevista y ella apuradísima culmina diciendo:
- En realidad no soy tan astróloga, soy un Chamán y mi teléfono es 5432100, facilito. Hago todo tipo de curaciones previa cita. Pero los muy deprimidos, por favor, abstenerse.

De vuelta, ya en el micro, ¡Bruta, bruta, si serás bruta! ¿Por qué no le dijiste algo más interesante como que todo es un asunto de fe y que la fe es algo misterioso, o por último que no te joda tanto, que nadie en el mundo tiene esa respuesta y que por qué coño la ibas a tener tú?

♪ "duerme, duerme, negriito, que la mama está en el campo, negriitoo" ♪
FIN

II
VERSIONES ANTIGUAS DE LA IDEA DE DIOS Y LA CREACION

Y AQUÍ UNA VERSIÓN hermética, antigua, cuya comprensión... si esta es posible.. nos remitirá a otro plano mental. (Egipto)

“LA TABLA ESMERALDA”
Hermes Trimegistro

"Es verdad, sin falsedad, cierto y muy verdadero:
lo que está abajo es como lo que está arriba,

y lo que está arriba es como lo que está abajo,

para realizar el milagro de la Cosa Única.

Y así como todas las cosas provinieron del Uno,

por mediación del Uno,

así todas las cosas nacieron de esta Cosa Única,

por adaptación.

Su padre es el Sol, su madre la Luna,
el Viento lo llevó en su Vientre, la Tierra fue su nodriza.
El Padre de toda la Perfección

de todo el Mundo está aquí.

Su fuerza permanecerá íntegra

aunque fuera vertida en la tierra.

Separarás la Tierra del Fuego,

lo sutil de lo grosero,

suavemente,con mucho ingenio.

Asciende de la Tierra al Cielo, de nuevo desciende de la Tierra,

y recibe la fuerza de las cosas superiores y de las inferiores.

Así lograrás la gloria del Mundo entero.

Entonces toda oscuridad huirá de ti.

Aquí esta la fuerza fuerte de toda fortaleza,

porque vencerá a todo lo sutil

y en todo lo sólido penetrará.

Así fue creado el Mundo.

Habrán aquí admirables adaptaciones,

cuyo modo es el que se ha dicho.

Por esto fui llamado Hermes Tres Veces Grande,

poseedor de las tres partesde la filosofía de todo el Mundo.

Se completa así lo que teníaque decir de la obra del Sol.

III
“UPANISHADS”
(Literatura Clásica de la India)

Traduccion del sánscrito de José León Herrera
Ed. Pontificia Universidad Católica del Perú


HIMNO DEL SER Y DEL NO SER

1 No existía, entonces, lo no existente,
ni existía lo existente.
No existía el espacio intermedio,
ni el firmamento, que está más allá.
¿Qué se agitaba? ¿Dónde?
¿Bajo la protección de qué?
¿Existía, acaso, el agua,
insondable, profunda?

2 No existía, entonces, la muerte,
ni la inmortalidad.
No había señal distintiva
del día y de la noche.
Sin viento respiraba aquel Uno,
por su propia naturaleza.
Aparte de él
ninguna otra cosa existía.

3 Tiniebla recubierta de tiniebla
había en el comienzo.
Todo esto era agua inescrutable.
Rodeado por el vacío,
existía aquél que deviene a la existencia.
Por el poder de su fuego interno,
aquel Uno se generó a sí mismo.

4 En el comienzo
le sobrevino el deseo,
simiente primera de la mente.
Buscando con sabiduría en su corazón,
hallaron los sabios
el vínculo del ser en el no-ser.

5 Transversalmente fue extendida su cuerda.
¿Había acaso un debajo?
¿Había un encima?
Portadores de germen había,
había poderes.
Naturaleza abajo,
impulso arriba.

6 ¿Quién sabe, verdaderamente?
¿Quién ha proclamado, aquí,
de dónde ha surgido,
de dónde proviene la creación?
Los dioses,
están de este lado de la creación.
¿Quién sabe entonces,
de dónde proviene?

7 De donde proviene la creación,
Sea que la haya él establecido,
sea que no,
aquél que es su vigilante
en el cielo supremo,
él, en verdad, lo sabe.
O, tal vez,
no lo sabe.


Rig Veda, x, 129

IV

“ORACIÓN”
Luz María Sarria


Dios.
Arregla este mundillo.
Dios, esta es la belleza misma.
Ven agarra con tu dedo y dí,
los animales tendrán hambre pero no tanto,
multiplica de una vez la sabiduría,
siéntete culpable,
siéntete tonto por alguna vez y comprende,
que el error en no habernos dado un poco más de árboles de fruta.

Mira,
si acaso te gustaba Eva y en el fondo eres un ser humano,
¿por qué le buscaste un hombre a Eva? ¿por qué los desnudaste
con música de fondo?
Esta creación tuya es tan hermosa, que a veces pienso
que debieras olvidar tus rencores y volver.

Si Eva no te amaba,
Dios,
tú mismo la inventaste.

A mí que me importa que te vuelvas el cero, el uno, el invisible,
a mí qué me importa que tú, oh gran sabio nos hayas pateado,
porque tú, oh gran patético enamorado de tu creación,
estabas celoso.

El barro se aburre, Dios,
y estoy a punto de pedirte,
que apagues este circo romano,
quiero nacer, crecer y morir por mi propia cuenta.
Dios,
mira,
antes de dormir,
cuando estés cerca del bostezo sagrado,
escupe un poco,
escupe,
nada más te pido.



Arte, Literatura, Narrativa, Poesía, Entrevista, Pintura peruana, Identidad, Humor, Ficción, Hermes Trimegistro, Upanishads

POESIA

CANTO

del libro "Señales que se eligen"
Lima, 1988. Ediciones Antares ©

Tanto esperé por ti

que empecé a encontrar ágatas en la pared

y comprendí que algo se expande a través del fervor

Tanto esperé por ti que te pareces a mí

como una empecinada milésima donde influye todo el mar

te pareces a mí desde hace tiempo

como una flauta dulce a medianoche

como el agua tiene algo que ver con el aire

o como un astro rodea un simple pensamiento

¿Tú sabes lo que es un astro que rodea un solo pensamiento?.

Luz María Sarria. Poeta peruana. Del libro "Señales que se eligen"

POEMA A LOS OBJETOS INANIMADOS

Cuando permanezco en mi paso semicircular
siento que algo me embiste continuamente
el lienzo color ocre es bueno piensas
la ventana se llena de grises
los pinceles te buscan esa fidelidad piensas
gris esta tarde
donde el aire te enloquece
ya nada se acostumbra a ti
sólo tu silla esculpida hacia presagios
¿Si la silla conjeturara?
¿Si acaso abriera sus brazos chirriando de madera
haciendo una forma amable para que tú te sientas?
¿Si acaso los muebles que me conocen impidieran tu salida
desdoblándose en la puerta?
¿Si acaso las ollas los vasos las sábanas
tocaran una flauta dulce?
¿Si acaso los pinceles ensayaran a coro conseguir de ti
la risa que vuelve donde tu retrato me diera un beso tangible?
¿Si acaso un poema se escape para besar al otro poema?
Todas las letras de mi casa se encienden y se desordenan
en señales que se eligen como duendes
siento textos de madera hablando del relieve
leo textos de madera
mientras dibujo el retrato que estoy haciendo de ti
mares de verdad avanzo tanteando
improvisando arrastro tu marea de quejas
y no es justo que estés encerrado como un animal
que sigue obediente mis manos reclamando
cómo dibujo sus semillas
y es arduo reemplazarte en este mar picado
distribuyéndote en esta vieja rueda de oración.

He hablado debajo de la superficie como un criminal
sometido a la invocación
¿dónde quedará clavado este marco de madera?
¿en qué universo se frotarán estas provisiones de calor?
¿hasta cuándo estaré implorando
que te conviertas en lo más pequeño
y guardarte en el escondite más secreto
más crédulo más antiguo?
el color lacre está sintiendo los gestos de tu cuerpo
tu nuca llena de misterios gozosos me recuerdan como era
este hombre color ojo que suspira por el ceño
se desvanece la madera la línea precisa
se despierta el volúmen de tu retrato
que me seduce y me procrea
se multiplica tu presencia
en hijos rojos verdes azules
a quienes no canto una canción de cuna
porque los hijos de una imagen odian los aplausos
y pulsan la idea de dios
conocen el contraluz y dudan de su origen
Pero ¿quién se atreve a preguntarle a la ficción
si tiene pesadilla o si reclama mayores reos
entre el romance y su sátira
entre el sueño y su corrupción
entre la idea y su baile sordo?
¿Salir de allí?
¿Algo se excede?
¿Reconocerse allí?
Es difícil porque se ve se huele y se toca
en la hermética médula instantánea sometida a la luz
y a la descomposición...
Temo que habría que callar.

Arte, Literatura, Novela, Poesía

"CON GUSTUK"

Fragmentos, bocetos, trazos de mi Novela-Comic

Publicado en la Revista "con mucho gustuk"©

EL KARMA

El hecho de que me riera tanto en la infancia alteraba mucho a mi familia más cercana. Mi madre me decía ¿de qué te ríes todo el día? pareces una Hiena. (No sabía lo que era pero por el tono de su voz imaginé, detecté, sentí, que seguramente no era un animal doméstico, casero, querible) ¿Los animales se ríen? Qué raro, pensé.

Ella era buena gente -creo-, dulce y tierna -eso dicen-, pero en realidad era un espantapájaros de alto voltaje y yo queriendo volar de la cosecha, pero por algo se comienza, primero caminar, luego correr y luego vuelassss. Pero era difícil arrancar, por más que daba tres pasitos pa´ tras, pa´ tras, pa´ tras, luego..... ¡Pobre palomita, me conmuevo!

Comencé riéndome de mi madre, vacilándome, burlándome de su sistema, de sus creencias, de su tragedia, en fin... luego poco a poco con una sabiduría casi tropical comencé a reírme de mí, de mi vida: de la equivocación de la cigüeña, cigüeña bizca, famoso encargo. Un día me dijo que me había encontrado en una canasta en la puerta de la casa. ¡Joder! ¿y no habían vecinos?

Con lo años descubrí que los dioses sonríen, solo los humanos sueltan una carcajada, me alivié: no era una Hiena. Y así humana + que humana decidí que ya era hora de darle vuelta al origen -a solas, claro, en mi cuartito, con mis poemas, en mi escritorio-, decidía digo, sin darme cuenta, desactivarme de la tribu.

Ya para entonces me encontraba leyendo solo libros cuyos títulos fueran excitantes tales como “El antianatema” de Nietzsche, “El lobo en el fondo es un animal bueno” de H. Hesse y un libro desconocido y soterrado de Sor Juana Inés de la Cruz “La Juana se va a los puertos”. ¡Ups! ¿o era Johanna en el puerto soleando? ¿o era Joanne cantando fados encima de la cruz?

Mi risa era un rito descarnado. Un canto, un rezo, un pedido de transformación,
ahora lo sé.

MI MAMA MARÍA, MI MAMA ROSA

En donde quiera que estén, asumo que han pasado a la eternidad: una era flaca y la otra era gorda como salen en la tele, o sea, bien rellenas, alegres, buenas y haciendo dulces limeños como para chuparse los dedos.

Mi Mama Rosa era flaca porque era de Arequipa... y seguro había visto los volcanes, los límites, el frío, no sé, me imagino, nunca estuve en su vida, solo ella estuvo en la mía y no porque lo escogiera realmente si no porque... la vida es rara, injusta, esas cosas. Y chamba es chamba.

Es fácil nacer negra en la Costa, me imagino, pareciera, aquí se las ve contentas, ágiles, pero ser negra y flaca y de Mollendo en Lima, no debe de haber sido cualquier cosita. Es más, ella no era bella ni bailaba al caminar, no pués, no tenía El Son en sus apolíneas caderas. Creo que ni tenía caderas. Eran como se usan ahora: bien rectas.

Mi Mama Rosa era medio friona, escueta y patilarga, algo así como un Inglés viejón que vive en la India y que está agotado y se muere de calor y solo se encuentra allí por razones irracionales. Aquel que toma su té por las tardes y en el fondo-fondo, detesta a todo el mundo circundante: “Life ´s but a walking shadow, a poor pleayer….a tale told by an idiot...”

De ella aprendí la soledad, el estoicismo y las pocas palabras. No, no era ni tierna ni muy protectora pero curiosamente fue quien me acompañó solapadamente en la infancia, y por cierto, fue mi asistenta espiritual, en ese tiempo no habían asistentas sociales porque de haberlas habido ¿dónde habría terminado yo y varias de mis amigas con nuestros karmas tan similares.... que llamaremos elegantemente como esta canción tan bonita:

♪ “Se equivocó la paloma, se equivocabaaaa” ♪


Pero a veces y solo a veces, cuando ya estaba al borde del equinoccio y me le iba acurrucando en sus faldas a modo de un perrito callejero y golpeado, me decía: “Mucho te quiero potito pero no te alcanzo a besar” y cuando le jalaba el mandil para que se entere que estaba llorando y reclamaba a un nivel inédito su afecto me soltaba con gran vaivén y estilo su “Vendí a mi loro para no cargarlo” Ja, ja. ¡Mis respetos, Maestra!

(continuará...)

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