Martín Adán - Su voz en disco de Vinilo (LP)
Con este post les envío LA VOZ de nuestro gran poeta Martín Adán: Sacada y recuperada de un viejo disco de vinilo. Conmovedora versión.
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LA MEJOR VERSIÓN DEL POEMA SE ENCUENTRA AQUI:
Mis disculpas, el texto en relación a la voz tiene errores.
No tengo mis libros a la mano porque ando en mudanzas y no puedo resolverlo. Bueno, hice lo que pude.
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Los remito a este link, el más fiel y bello del poema en cuestión:
¿Quieres tú saber de mi vida?/
Yo sólo sé de mi paso,/
De mi peso,/
De mi tristeza y de mi zapato./
¿Por qué me preguntas quién soy,/
Adónde voy?... Porque sabes harto/
Lo del Poeta, el duro/
Y sensible volumen de ser mi humano,/
Que es un cuerpo y vocación,/
Sin embargo./
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Si nací, lo recuerda el Año/
Aquel de quien no me acuerdo,/
Porque vivo, porque me mato./
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Mi Angel no el de la Guarda./
Mi Angel es del Hartazgo y Retazo,/
Que me lleva sin término,/
Tropezando, siempre tropezando,/
En esta sombra deslumbrante/
Que es la Vida, y su engaño y su encanto./
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Cuando lo sepas todo…/
Cuando sepas no preguntar…/
Sino roerte la uña de mortal,/
Entonces te diré mi vida,/
Que no es más que una palabra más…/
La toda tuya vida es como cada ola:/
Saber matar,/
Saber morir,/
Y no saber retener su caudal,/
Yno saber discurrir y volver a su principio,/
Y no saber contenerse en su afán…/
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Si quieres saber de mi vida,/
Vete a mirar el Mar./
¿Por qué me la pides, Literata?/
¿Ignoras acaso que en el Mundo,/
Todo de nadas acumuladas,/
De desengrandar infinitudes,/
No sino un trasgo/
Eterno, sombra apenas de apetito de algo?/
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La cosa real, si la pretendes,/
No es aprehenderla sino imaginarla./
Lo real no se le coge: se le sigue,/
Y para eso son el sueño y la palabra./
¡Cuídate de su atajo!/
!Cuídate de su distancia!/
¡Cuídate de su despeñadero!/
¡Cuídate de su cabaña!/
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¿Quién soy? Soy mi qué,/
Ineflable e innumerable/
Figura y alma de la ira./
No, eso fue al fin… y era al principio,/
Antes de donde el principio principia./
Soy un cuerpo de espíritu de furia/
Asentada y de aceda ironía./
No, no soy el que busca/
El poema, ni siquiera la vida…/
Soy un animal acosado por su ser/
Que es una verdad y una mentira./
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¡Es tan simple mi ser, y tal ahogo,/
punzada en nervio y carne!.../
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Yo buscaba otro ser,/
Y ese ha sido mi buscarme./
Yo no quería ni quiero ya ser yo,/
Sino otro que se salvara o que se salve,/
No el del Instinto, que se pierde,/
Ni el del Entendimiento, que se retrae./
.Mi día es otro día,/
Algún no sé dónde estarme,/
A dónde no se ir en mi selva/
Entre mis reptiles y mis árboles,/
Libros y cementos/
Y estrellas de neón./
Mujeres que se me juntan como la pared y como nadie…/
o como madre,/
Y el recién nacido que sobre mí llora,/
Y por la calle/
Todas las ruedas/
Reales y originales./
Así es mi día cabal,/
Hasta mi última tarde./
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El otro, el Prójimo, es un fantasma./
¿Existe el aire,/
Donde te asfixias y recreas/
Respirando, tu cuerpo inane?/
¡No, nada es sino la sorpresa/
de tu mismo reencontrarte/
Siempre tú los mismos entre los mismos muros/
De las distancias y de las calles!/
¡Y de los cielos estos techos/
Que nunca me ultiman porque nunca caen!/
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Y no alcancé al furor de lo divino,/
Ni a la simpatía de lo humano./
Lo soy y no lo siento ni así me siento./
Soy en el Día el Solitario/
Y el absoluto en la Zoología si pienso,/
O como carnívoro feroz si agarro./
¿Soy la Creatura o el Creador?/
¿Soy la Materia o el Milagro?/
Qué mía y que ajena tu pregunta!.../
¿Quién soy? ¿Lo sé yo acaso?/
¡Pero no, el Otro no es!/
¡Sólo yo en mi terror o en mi orgasmo!/
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¡Y con todos mis sueños resoñados,/
Y con toda la moneda recogida,/
Y con todo mi cuerpo, resurrecto/
Tras cada coito, ciego, vano, sin pupila!.../
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¡Cuando no seas nada más que ser,/
Si llegas a la edad de la agonía!.../
¡Cuando sepas, verdaderamente,/
Que es ayuntamiento de muerte y vida!.../
¡Entonces te diré quién soy,/
Seguro sí, que ya sin voz, Amiga!/
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Que se curan con hierbas eficaces/
Los puros animales que te hablan/
Allá, entre piedras inmateriales/
El mundo real y la ciencia humana,/
Donde, con una pelota/
Los muchachos aparentes hediondos gozaban./
Sí, la vida es un delirio así, y sin embargo,/
En esa vida no estuvo mi nada,/
Ninguna, pero real, pero celeste o volcánica./
¡Qué tarde llega el Tiempo/
A su punto de olvido o de sensibilidad!/
Viene arrastrando, como el aluvión,/
De cúmulo, de suelo, de humanidad./
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¡Cuán a destiempo llega uno a sí mismo!/
¡Cuán inesperado y desesperado cualquier ya,/
Todo yo que cae con el Tiempo/
Desde nunca siempre y para siempre jamás!/
¡Qué madrugada eterna no dormida/
Lo del resolverse en el hacer y en el pensar!/
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La Soledad es una roca dura/
Contra la que arroja el Aire./
Está en cada pared de la Ciudad,/
Cómplice, disimulándose./
Me arrojo o me arrojo, sin cesar/
Yo soy mi impedimento y mi crearme./
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La Poesía es, amiga,/
Inagotable, incorregible, ínsita./
Es el río infinito/
Todo de sangre,/
Todo de meandro, todo de ruina y arrastre vívido…/
¿Qué es la Palabra/
Sino vario y vano grito?/
¿Qué es la imagen Poética/
Sino un veloz leño bajo un gato írrito?/
Todo es aluvión. Si no lo fuera,/
Nada sería lo real, lo mismo./
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El amor no sabía/
Sino tragarse su substancia/
Y así la Creación se renovaba./
Todo me era de ayer, pero yo vivo;/
Y a veces creo, y a la Vez me amamanta./
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No soy ninguno que sabe./
Soy el uno que ya no cree/
Ni en el hombre,/
Ni en la mujer,/
Ni en la casa de un solo piso,/
Ni en el panqueque con miel./
No soy nada más que una palabra/
Volada de la sien,/
Y que procura compadecerse/
Y anidar en algún alto tal vez/
De la primavera lóbrega/
Del Ser/
No me pregunte más,/
Que ya no sé…/
.Supe que no era lo que era, no sé cómo, y todo era/
Hasta la cosa de mi nada./
Y fui uno no sé cuándo,/
Persiguiendo, por entre numen y maraña/
Dentro de ella, yo, nacido y flaco, ya con todas las armas,/
Yo por todo paso que me hacía,/
A ello persiguiendo… a la palabra/
A cualquiera,/
A la de la madriguera o a la que salta./
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Si mi vida no es esto/
¿Qué será mi vida?... ¿Adivinanza?.../
Que me dé tiempo el Tiempo, a más del suyo,/
Y yo me reharé mi eternidad;/
Lo que me falta,/
Porque la eché… me estuvo un momento demás./
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¿Sabes de los puertos encallados,/
Del furor y del desembarcar,/
Y del cetáceo con mojadísimo uniforme,/
Que no nada y cae ya?/
¿Sabes de la ciudad tanta,/
Que me parece ciudad,/
Sino cadáver disgregado,/
Innumerable e infinitesimal?/
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Tú no sabes nada;/
Tú no sabes sino preguntar,/
Tú no sabes sino sabiduría/
Pero sabiduría no es estar/
Sin noción de nada, sino proseguir o seguir/
pie hacia el ya./
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"Martín Adán" - Kike Polanco. Pintor Peruano
.Martín Adán, Poeta Peruano, Poesía Peruana, La voz original de Martín Adán, Escrito a Ciegas
"Puerta" - Fotografía de Luz María Sarria
Fotografía de Luz María Sarria
Ceramio de la Selva Peruana - Fotografia de Luz Maria Sarria
