jueves, 26 de febrero de 2009

CURONISY, POETA TRANS KULTURA







Dibujos de Walter Curonisy - Del libro "Rehenes del tiempo"


Leer a Walter Curonisy puede resultar peligroso sobre todo para quienes tienen el corazón de terciopelo y/o para aquellos con pánico a verbalizar ciertas verdades: las sagradas o profanas que nos alumbran de tanto en tanto.

Walter es un toro arremetiendo a todo cartel, fórmula, ícono, estampita. Arremete y mira. Y oye y busca. Oriente y Occidente. Viajero enloquecido por varias dimensiones. Eterno zapping. Y a veces es una pluma acariciando el cuerpo de una mujer, la idea de dios o el canto del silencio y sus formas.

Me preguntaba mientrás paseaba todos sus libros en este libro ¿habrá hecho Walter una suerte de psicoanálisis espectacular o de pronto el ayahuasca se vacila con nuestro interesante... imaginario? Jaaaaaa ¿ O de pronto, digo, será su categoría de actor la que lo lleva a ser/ disfrutar/ recorrer y habitar diversos personajes? Mi biblioteca está dando saltitos. Sin duda.

Habitante de varias culturas y de varias creencias he aquí un guerrero, un místico, un loco, un politico, un border, un tiernote, un comtemplativo y un burlador.

Bueno, como "la libertad es libre" me he tomado la libertad (valga la cacofonía) de seleccionar unos cuantos poemas – resulta que es verano, amigo, es verano y no sé si vengo o voy hacia el amor- y por ello prescindo de los más largos, categóricos y demás yerbas.

¡Auguri!

Nota: Ah, por cierto, me libero de las presentaciones del autor, aquí les envío las señales para lo propio:
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http://www.elcomercio.com.pe/edicionimpresa/Html/2007-12-13/todas-voces.html
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http://acheache.blogspot.com/2008/04/lunes-21-de-abril-de-2008-por-juan.html
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http://sercorriente.blogspot.com/2008/02/la-poesa-ha-regresado.html
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DEL LIBRO "REHENES DEL TIEMPO"
(fragmentos)


¡Madre!
tu dios me hiela la sangre
despierto angustiado
con su inexistencia.


Ya quisieras
los bigotes de Nietzsche
kantiano imberbe.


(Oración)

Y si a esto hemos venido,
a extinguirnos con la hierba y a mentir
¡oh Señor! que esta noche sobrevivan los insectos
que son limpios
tú lo sabes.


El poeta
ha sido enrolado para la guerra en Irak
le ha llegado el momento de meterse
en su trituradora de carne
¡ah Mc Donald!
en tus manos encomienda su espíritu.


¡Sí mi general!
un esclavo saca a otro esclavo.


La mujer del último samurai de la aldea
no duerme casi nunca
mantiene una piedra en la mano para no dormirse
se aferra a la piedra no por miedo a él
sino por amor a él
ya no sabe si es el sueño o es la vigilia
en donde vive.


Si todos los haikus escritos
caben en una perla
hay que arrojarla al mar
para los nuevos buscadores de perlas.


Ponle fuerza de tigre a lo que escribes
elegancia de felino.


¡Habla alondras!
¡habla bambúes recién llovidos!
no palabras.


La paz infértil del santo
no he de emprender
soy mal parido para la paz.


La libertad
fue esa atadura
de la que no me desaté nunca.


El lobo sabe de la luna
muchísimo más que yo.


Fuera del tiempo
la luna es la loca de la casa.


Del cielo canta el ave
la canción
y no lo sabe.


¡SEÑOR!

Por tu mano
han de escapar
los pájaros

los pájaros
los envíos
de tu frente


Señora ayúdeme a derrotar
a todas las criaturas
que giran en las alturas
esperando que el moribuno
caiga de bruces sobre el mundo.


Si alguno de los quien conmigo va
le disgustara estos poemas
el olor a muerte
el sabor de agua oscura
la rara antigüedad que los contiene
el desquicio
la locución agria
¡que lo escribe en el viento!

Si nadie escupiera el rostro
de un rico barrigón
no habría poesía.


El poeta exitoso se lactaba
como una vaca a sí misma
estiraba la ubre hasta su hocico
para chuparse mejor
antologaba su propia poesía.


El amor es un desconocer al que se ama
descubrir un rostro
jamás visto
no dar con lo conocido de la persona
incomprenderla de pronto
hasta en el habla
no entender lo que nos dice
hacer fabuloso lo sombrío
experimentar el revés de todo
como si hubiese sido siempre igual.


Para creer hay que besar un cuerpo
como a un texto sagrado…//


¿Cuántos yos seré yo?
¡cuántos rostros habré sido que ni me acuerdo!
¡y los que habré de ser!
¡cuántos Fernandos Pessoas por aparecerse todavía!


Quitarme la máscara es como quitarme la vida
sin la máscara no sé quién soy.

Lisboa aparte de ser yo
¿quién eres tú?

Me tiemblan las palabras
en la mano
cuando las hallo
como seres vivos
atrapados bajo el agua.


¡Derrotad!
ganadle a la derrota
con vuestro espíritu
a la renuncia
al fracaso prestigiado
del fantasma de extramares
a falta de esperanza
conozco derrotas
más alentadoras
para esta travesía.
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La noche se demora
tarda en revelar
su voz de búho
su oscura voz

Cual un monje
el viento
aguarda entre los pinos.



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